ENCUENTRO INESPERADO En el viaje de ida me habían torturado con vapores de vete a saber qué perfume barato y con los cánticos de un corrillo de adolescentes en celo.
Gracias a la “pastilla de por si caes en manos del enemigo” conseguí dormirme a pesar de las entonaciones metálicas que me perforaban la sesera con un demoníaco -“ BULERÍA, BULERÍA....:”. Sinceramente, creo que nunca he llegado a recuperarme de esa experiencia.
Necesitaba descansar profundamente para lo que me esperaba al día siguiente, pero la imagen de lo que iba a ser un regreso en clase turista, reafirmó mi deseo de darle una última ojeada a la ciudad.
Aquella polvorienta y curiosamente bien ordenada librería fue el último de los establecimientos que visité aquel día. Estaba situada en el núcleo más antiguo de la ciudad rodeada por tortuosas calles empedradas.
Entré e inmediatamente recorrí con la vista centenares de títulos. Había libros de todas clases, temáticas y tamaños. Desde los microscópicos cuadernos de iniciación a la escritura, hasta las ediciones en tapa dura del Manual Ilustrado del Autogiro de Ricardo de la Cierva.
Entre todo aquel enjambre de libros algo me llamó poderosamente la atención. Más que un libro era una cuaderno de notas que sobresalía del interior de una caja situada junto a la arcaica registradora.
Extendí la mano para cogerlo y...
–“ Señor, eso no está en venta”- resonó en la ya vacía librería.
Acto seguido el librero, que debía de estar bajo el mostrador, ocupó el espacio que tenía ante mí con una velocidad más propia de una fan epiléptico de operación triunfo que la del anciano de ochenta y tantos años, enjuto y arqueado que tenía delante.
–“Se trata de unos apuntes sin catalogar. Están aquí desde hace mucho tiempo pero como no son un artículo interesante para vender, aquí se han quedado...... y aquí se quedarán hasta que recuerde donde está esa escurridiza papelera”- rió el viejo con la risa burlona de un niño travieso.
-“ Ya, pero de qué se trata? repliqué – “parece que está en inglés y de idiomas no entiendo ni jota pero es que ...... además ese mapa que tiene garabateado en la primera página parece una carta de vuelo auténtica, ¿verdad?”-.
-“ A ver, a ver....... “-respondió frunciendo el ceño el anciano al tiempo que se ajustaba sus pequeñas gafas y empezaba a traducir el cuaderno sin darse cuenta.
-“Estoy cansado, sin dormir y asqueado por el café que nos dan aquí cada mañana. Cómo añoro los veranos anteriores a la guerra con sus largos días y sus animadas noches”.-
Encendí uno de los cigarrillos que aún me quedaban del intercambio en la cantina de la base con un marino americano. El chasquido del mechero encendió el penúltimo Lucky dándome fuerzas para espolear al RollsRoyce Merlin III, 12 cilindros en V de mi Hurricane con la esperanza de que fallara dándome un día de descanso extra.
Ni el frío ni la humedad del mar que azotaban cada noche la pequeña base aérea de la isla consiguieron mitigar los 1.030 caballos de potencia que en unos segundos bramaron listos para el despegue.
Últimamente prestaba poca atención a las órdenes de vuelo. Las salidas se habían convertido en aburridas misiones de vigilancia siempre con el mismo objetivo, volver a casa sano y salvo. Además, la presencia de cazas alemanes hacía tiempo que había disminuido considerablemente, lo cual me ayudaba a relajarme durante el vuelo.
Esta vez la disposición de la escuadrilla de Spitfires junto a la nuestra de Hurricanes en la pista, me sugirió que en la salida de hoy sería diferente.
Confiado por la ausencia de contactos enemigos durante la última semana apuré las últimas brasas del cigarrillo para disponerme a despegar en cuanto recibiera la orden. Fue en el momento de despegar, en el que un rápido pensamiento cruzó por mi cabeza, tan demoledor como la andanada de la temida MG42.
–“ Esto no será un simple paseo. Si nos escoltan los Spits , es que el centro de alarma y control, alimentado por esas veinte estaciones costeras de radar, nos ha preparado una buena sorpresa para hoy.”-
Siguiendo el rumbo informado por radio y con el sol de frente, confirmé mi sospecha de que no sería una simple salida y que debía de apretar el culo y agudizar la vista.
Volamos escoltados por nuestros estilizados amigos durante unos quince minutos, justo el tiempo que se tardaba en recorrer la distancia desde la base a la ciudad de Trouville al sur de Le Havre.
La altitud rondaba los 2000 metros y el tiempo era despejado con bastantes nubes carentes de lluvia.
–“ Podrían servir para despistar a cualquier caza alemán”-.Pensé.
Volamos en la formación indicada por el teniente hasta tener a la vista la base aliada. Estaba situada junto al gran estuario donde tantas y tantas tardes había pescado con mis compañeros de vuelo. Ese agradable recuerdo me dio esperanzas para pensar que pronto darían por finalizada la salida.
No es que desconfie de la escasa munición de mis 8 ametralladoras fijas de 7,69 m ni de mi montura pero si pudiese elegir pilotar en combate entre pesado Hurricane y liviano Spit, la elección sería muy fácil de tomar sobre todo por...........“
-“¡¡¡ BANDIDOS A LAS DOS ¡¡¡” – retronó la hasta ahora enmudecida radio.
Era el teniente al mando de los Hurricanes. Tenía esposa, tres hijos y era un experto en mecánica aeronáutica adquirida a base de remiendos de combate. Nuestros ojos cansados miraron en aquella dirección escudriñando lo que se acercaba a la base que por una maldita coincidencia, volaba a nuestra misma altitud y en sentido contrario.
Carter era mi hombre ala y me cubriría en caso de apuro. Era el piloto más novato de la base y a falta de aviones de reconocimiento nos lo asignaron en el escuadrón. Hasta él supo reconocer los modelos de aviones que se nos acercaban y calcular que a nuestra velocidad de 300km/h pronto estarían a nuestro alcance.
Una veintena de bombarderos He111 se acercaban a la base aliada para lanzar su dañino cargamento. Como bestias en plena carrera hacia su objetivo, parecían ignorarnos. Los que se percataron y reaccionaron ante nuestra presencia fueron los que conformaban la nube de cazas enemigos que patrullaban por encima delos bombarderos. Se trataba de al menos cuarenta aviones entre los que creí distinguir a los BF109F4 y a los FW190A4 armados hasta los dientes.
Nunca había sentido tanto pánico. Cientos de acelerados latidos me golpeaban el pecho, la sangre corría por mis venas con un empuje terrible y en un instante mi cerebro, sucumbió a un mareo momentáneo.
Quizás existía una amenaza de bombardeo diurno programado en esas fechas pero aquello superaba toda predicción. Lo que no me explico es cómo no los vimos acercarse. Seguramente fue porque el rumbo y altitud que llevaban ya que coincidía con la ristra de nubes que se disipaba a pocos centenares de nosotros. Ya no importaba.
Lo único que nos devolvió a la realidad fue la voz gritona del capitán Smith al mando de los Spitfires.
–“ Os cubrimos mientras atacáis a los bombarderos de cabeza y todos nos largamos antes de que los cazas se den cuenta. Si retrocedemos ahora sabrán que estamos solos y nos darán caza pero si intentamos derribar un par de pájaros temerán una segunda oleada y tendremos unos segundos para escapar”.
Odiaba aquellos manuales de la academia de cómo realizar la aproximación a los bombarderos y las miles de tácticas y ejemplos para abatirlos. Aquí y ahora se trataba de atizarles y poner pies en polvorosa. El ataque se realizaría de frente porque sólo teníamos una oportunidad.
Viramos hacia ellos colocándose los Spitfires ligeramente por encima nuestro pero la intensa lluvia de proyectiles les hizo romper de inmediatamente la formación.
-“Oiga señor, ¿me escucha?, ¿se encuentra bien?”- Le pregunté al anciano que absorto como estaba en la traducción simultánea se había sentado en una pequeña banqueta de madera situada tras el mostrador. Apoyando la espalda en los estantes seguía devorando las letras a una velocidad de vértigo. La única contestación que recibí fue un gesto de su mano izquierda extendida invitándome a que me callara y siguiera en mi sitio. Así que me acomodé en una silla para seguir la narración del relato.
Noté un fogonazo increíble que venía desde nuestra posición. Acto seguido tras mirar hacia arriba me ensordeció un ruido extremecedor. Aún no habíamos rebasado al primero de los bombarderos de cabeza cuando el capitán Smith seguramente alcanzado en el depósito estalló en mil pedazos en medio de una bola de fuego que se lo tragó sin dejar rastro.
La radio empezó a mezclar infinidad de vozarrones pero yo ni los escuchaba. Vi al resto de Sipts que sobrepasaban la cabeza del comboy en dirección a los Fw190 obligándoles a prestarles atención y a gastar un poco más de su escaso combustible calculado para un vuelo sin incidentes. Sin dudarlo concentramos el ataque en los dos bombarderos que formaban a la derecha del de cabeza. De esta forma soltaríamos toda la munición sobre ellos y picando rumbo a nuestra base esperaríamos la cobertura de los Spits que cubrirían nuestra retirada. No era una maniobra ensayada ni heroica pero era la única que se le ocurrió al teniente para seguir vivos.
Esperábamos llegar de frente, pero la tensión del momento nos hizo calcular erróneamente el rumbo de aproximación, apareciendo a sus dos y ligeramente por debajo de los dos objetivos fijados. La descarga propinada por los artilleros del laterales derecho y del vientre fue demoledora. Encajé varios impactos en el fuselaje de la estructura pero de momento mi avión seguía respondiendo, así que me decidí a realizar la aproximación final, concentrándome en tocar el ala derecha y con suerte dañar el motor.
Miré hacia mis seis esperando no ver a ninguno de esos demonios de FW190 picar desde el techo del comboy para aniquilarme de un solo cañonazo. Lo que vi me dejó horrorizado. Peter Jones a los mandos de su aparato crujía por el fuego como maíz tostado precipitándose hacia el suelo situado unos cientos de metros más abajo.
–“ Señor...¡¡”-pensé estremecido.- “ No le ha dado tiempo ni a respirar. Dios lo tenga en su gloria”.
Inmunizado por la adrenalina segregada por mi cuerpo arremetí contra el motor derecho del bombardero que tenía pocos metros por encima de mí. La velocidad en el ascenso se redujo considerablemente encajando más impactos en mi lado derecho tan ampliamente expuesto a los artilleros laterales y ventrales.
Ya tenía al alcance de mis ametralladoras el maldito motor así que, apreté los dientes y deje salir todas las balas en una sola ráfaga. El destrozo debió de ser considerable ya que una densa nube de color negruzco precedió a una gran llamarada.
A los pocos segundos estalló el motor partiendo completamente de cuajo el ala del bombardero. Recibí su terrible onda expansiva rompiéndome el vidrio de la carlinga en mil pedazos. Un fuerte impacto metálico me sobrevino en la mano derecha como si se tratara de una potente e intensa descarga eléctrica. Segundos después me veía precipitado al vacío en una barrena frenética. Intenté controlar el aparato a pesar del dolor en la mano y en el antebrazo derecho, pero mi ala derecha estaba triturada por la explosión. Sabía que debía dominar el pánico y lanzarme al vacío lo antes posible para darle tiempo al paracaídas a que pudiera a abrirse. Liberé la carlinga y salté.
Tardó una eternidad en abrirse. Al sujetarme al arnés un nuevo latigazo de dolor me sacudió de pies a cabeza. Seguramente por la metralla desprendida de la explosión del bombardero mi guante derecho estaba empapado de sangre y lo que más me sobresaltó fue la desaparición de tres dedos arrancados de cuajo por la metralla. Sabía que en breves segundos me desmayaría y quería ser consciente hasta el fin. Miré hacia abajo y vi mi Hurri echo añicos ardiendo como una antorcha. Luego miré hacia arriba y vi al que debía de ser Carter.
Su Hurricane picaba despavorido hacia abajo para liberarse de sus perseguidores pero la distancia que los separaba se redujo rápidamente debido a los potentes motores de los Fw190 que le acosaban. Enseguida un rastro de humo negro apareció desde su avión desvelando el final que le esperaba al muchacho. Fue entonces cuando intenté localizar al resto de compañeros pero al no ver ni rastro de ellos entendí que habían seguido la misma suerte que seguiría Carter. El dolor se hizo insoportable y aquello me sumió en un largo y profundo sueño negro.
No recuerdo nada más. Ni mi llegada a tierra, ni quien me rescató, ni cómo llegué a la cama de este hospital de campaña desde donde escribo estas líneas. Todas las respuestas que consigo del personal del complejo es que debo descansar y recuperar la movilidad del antebrazo que también quedó afectado por el impacto que me amputó los dedos.
Lo que sí me ha comentado el doctor es que los terribles dolores de cabeza que sufro a diario, desaparecerán con el tiempo para dar paso a largos episodios amnésicos. Me enviarán a casa en cuanto llegue el transporte. Tendré que dejar el ejército y buscarme un tranquilo trabajo como civil. Es por esta razón por la que desde mi cama del hospital he querido escribir mis últimas horas como piloto para que siempre pueda recordarlo y sobretodo no olvidar al puñado de hombres que una fatídica mañana de agosto entregaron sus vidas por la libertad.
FIN
Firmado Frank MacdowelNo pude sino sobrecojerme por el relato. El anciano recostado en la banqueta cerró pensativamente el cuaderno, respiró muy profundamente apretándolo contra su pecho y abrió los ojos. Los tenía empapados y temblorosos. Al girar la cabeza dos lágrimas se descolgaron hasta la comisura de los labios atravesando un sinfín de arrugas.
–“ Disculpe Señor”- Le dije. -“ Creo que ya es hora de queregrese al hotel”.
Cuando me encaminé hacia la puerta pensado en cómo nos había afectado el relato, el anciano me llamó con voz temblorosa.
–“Un momento caballero, le acompaño hasta la puerta”-
Llegados al umbral se limitó a cambiarse de mano el cuaderno para despedirme. No me extrañé al verle un guante de cuero ajustado en la mano derecha al que le faltaban tres dedos ni tampoco necesité preguntarle su nombre. Al alejarme en la fría noche escuché el seco ruido de la cerradura girando tras de mi y fue entonces cuando supe que jamás olvidaré ese viaje y menos aún la visita a la librería del Señor Macdowel.
FIN 
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